Особо тяжкие отношения (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra" - Страница 3

— Так научи их, Гордеева.

— Рождённый ползать, летать не сможет. Я жду видео.

— Ты! Ты должна исполнять мои распоряжения, а не я твои, — шипит тихо.

— Мы, социопаты, постоянно путаем социальные статусы. Не сердись, Пал Георгич.

— Это ты мой цепной пёс, а не я твой.

— Рррр... - оскаливается Гордеева, улыбаясь клацает зубами. — Конечно-конечно... Хотите, я для Вас погавкаю?

— Вон! — лицо полкана густо заливается красным.

Мое, от ее токса к старшим по званию, надо признаться — тоже. Потому что эта мадам может и погавкать. Запросто!

— Стоять! — рявкает он, всовывая ей в руки ещё один лист. — Для тебя распечатал. Статья о субординации!

— Спасибо, после лекции взгляну... - виляя бедрами уходит. В конце коридора сминает перед кабинетом несколько бумажек, бросает в урну. Уверен ту самую статью.

И снова говорит по телефону.

Выхожу к полкану из ее кабинета.

Сглотнув "кактус", полкан ослабляет галстук и переводит на меня гневный взгляд.

— Какого хера стоим? Почему не на лекции?

— Эм... Товарищ полковник, а я к Вам... - иду за ним.

— Чего надо, Красавин?

— Мне б машину служебную.

— Какую еще "служебную"? У тебя своя есть.

— Свою жалко...

— Свободных нет. Премию тебе выдам на транспортные расходы. Кстати, возьми отчёт у Гордеевой и перепиши по человечески! Все равно нихрена не делаешь.

— Есть, — закатываю глаза.

— Бегом, стажер. У тебя лекция.

Да иду я...

Аудитория человек на тридцать уходит вверх в пять ярусов. Внизу проектор, экран, кафедра.

Падаю по привычке на последнюю парту, ровно посередине. Как сидел в академии.

Оглядываю зал.

Человек десять...

Это стажёры Хамова и Ландыша. Еще какой-то молодняк. Я — единственный от Гордеевой.

Василиса поднимается на кафедру. Ткань брюк натягивается по рельефному бедру.

— Ооо... Ууу... - слышу недовольный ропот по аудитории. — Ну вот и позанимались.

А в чем проблема? — хочется уточнить у них. Мне вот очень интересно послушать Гордееву. Не зря же ей полкан спускает с рук.

— Задачка для первого класса. Видео... - начинает она без предыстории. — Подозреваемые в убийстве задержаны рядом с местом преступления, их ведут на опознание. Двое — пустышки. Один — виновен. Слушаем... Смотрим...

Запускает видео.

Очень короткое видео, несколько секунд. Троих мужиков заводят в дверь по очереди, руки скованы за спиной. Каждый из них бросает взгляд в камеру. Их усаживают на стулья.

— А в чем нас обвиняют, можно узнать? — спрашивает крайний.

Видео через пять секунд останавливается. Прокручивает видео три раза.

— Кто преступник?

В аудитории тишина.

Гордеева надменно ведёт взглядом по аудитории. Народ недовольно пялится на стопкадр.

— Я что — поставила на паузу вас? — фыркает она.

— Это дичь... - бросает ручку парень, сидящий передо мной.

— Угадайка... - фыркает девушка справа.

— В задаче должно быть "дано", — ропщет еще кто-то.

Аудитория с досадой замолкает. Пауза затягивается.

— Мужик в кепке, — выпаливаю я.

— Обоснуйте.

— Он артикулирует после вопроса этого, крайнего. Если присмотреться, он артикулирует — "это не я", едва заметно качает отрицательно головой, взгляд расфокусирован и смотрит он в нижний сектор зрительного пространства. Во-первых, обвинение ещё не предъявлено, об этом говорит вопрос крайнего. Тогда про что он? "На воре шапка горит". А во-вторых — у него расстройство внутренней речи, так как он артикулирует внутренний диалог. Это симптом диссоциации личности. Так как бытовыми убийствами и грабежами Вы не занимаетесь, значит речь, вероятно, идёт о спонтанном, эмоциональном убийстве... Короче, привет, диссоциалка!

— Убить мог и высокоинтеллектуальный социопат, которым не свойственны расстройства внутренней речи.

— Но такой бы никогда не попался на месте преступления. Они просчитывают алиби. И коль уж мы выбираем из тех, кто попался... Я бы проверил всех, но крутил этого.

— А что про нижний сектор?

— Значит, работает тактильная память. Он вспоминает свои ощущения.

Да-а-а… Я пробежался по ее списку литературы. И кое-что почитал.

Гордеева обводит взглядом аудиторию.

— Ленивцы, тунеядцы, бездари, бестолочи и бесполезные довески. Скажите Хамову и Ландышу, что я всех вас уволила. Красавчик, за мной.

— Я — Красавин... - прокашливаюсь я под эпично осуждающими взглядами молодых коллег.

— Какая разница?.. - не оглядываясь выходит она.

Действительно!

Парфюм у жертв был разный. Но, на всякий случай, я заскочил в парфюмерный магазин и взял пробники. И по дороге — кофе.

Постучав в кабинет Гордеевой, приоткрываю дверь.

— Можно?

— Заходи.

Большой кабинет. Необычный.

Стена отделана пробкой и превращена в оперативную инсталляцию. Фоточки, иголочки...

Гордеева перед ней медленно крутится в кресле.

Кобура на белой блузке смотрится как уздечка. Ей идёт...

Отдаю кофе и сигареты.

В центре инсталляции — фотка в капюшоне без лица. От него красные шерстяные нити в разные стороны. Много фоток, пометок к каждой на липких стикерах, иголок с разноцветными шариками. Куски карт.

— Хорошая аппликация! — хмыкаю я.

— Сама горжусь... Один гениальный профайлер научил.

— А это кто? — показываю на мужской портрет от руки.

— Один мой старинный приятель. Всё никак не можем встретиться.

— Наш Парфюмер, что ли?

— Нет. Парфюмер — "учился там, где этот преподавал", — вздыхает она. — Изощренный, умный, аккуратный.

— Умнее Гордеевой? — дразню её я.

Переводит на меня ядовитый взгляд.

— Чем порадуешь, маленький мой?

Ах ты...

Отдаю ей три пакетика с пробниками-бумажными полосками.

— Парфюм жертв. Название подписал. Все — разные. Мимо...

Достаёт и, закрыв глаза, крутится на кресле, вдыхая каждый по очереди. Потом снимает крышку со стаканчика кофе. Вдыхает его запах. И продолжает "дегустировать" пробники.

— А ну-ка иди сюда... - манит меня пальцем.

Сгребая по-хозяйски полувер на моей груди, тянет к себе. И втыкаясь носом в мою шею громко, глубоко вдыхает. Сокращаюсь от мурашек по телу.

— Оу! Полегче, моя Госпожа...

Я ещё от фантазии с трусиками не отошёл.

Отталкивает в грудь.

— Хм. Не мускус.

Зависает, перебирая пальцами в воздухе.

— А вслух можно?

— Везде одинаковая нота, — вытаскивает сигарету. — Не узнал?

— Я вообще не почувствовал ничего одинакового.

— А ты почувствуй, — отдаёт мне пробники.

Но вместо этого, я, присаживаясь на стол, вбиваю в гугл названия и ищу состав.

— Ладан?.. - подсказывает она.

— Точно! — читаю.

— Как интересно, — оживляется она, подскакивая с кресла.

— О чем тебе говорит ладан?

— Ну, не знаю... Религиозный?

— Как вариант. Еще!

— Просто нравится запах. Или что-то личное.

— Тоже вариант! Ещё... Ещё — восток. Амбр, сандал, ладан — это база восточного парфюма. Или психотравма прожита в церкви...

— Что это нам даёт?

— Это материализует и детализирует образ. Он становится плотнее. И сразу вопрос — где он мог унюхать своих жертв? Приблизиться на столько и не вызвать подозрений.

— Да где угодно! — фыркаю я.

Недовольно всовывает мне в руки карту города.

— Будь как витаминка, Красавин! — с сарказмом.

— Полезным? — усмехаюсь я.

— Бинго.

На карте три точки. Места нападений.

Высунувшись в окно, курит.

Красивая задница у тебя, майор!

— Василиса Васильевна, а как ты майора получила? За какое дело?

— Это дело засекреченно, капитан.

— А правда, что у тебя полномочия, как у фейсов?

— Правда. Я внештатно вхожу в команду. Ещё есть вопросы?

— Тьма!

Присев за её стол, туплю над картой.