Сдавайся снова, Александрова! (СИ) - Коваль Лина - Страница 9

- Эмм… Это цветы. Оставила их там, по фэн-шую, - вру на ходу. - Примета есть такая. Для благополучия, изобилия и достатка в доме, - посматриваю на гору презервативов.

Если и есть фэн-шуй, то он работает совершенно не так, как положено.

Александров недобро посматривает на букетик, но больше ничего не спрашивает.

Мы вкусно завтракаем и еще раз, уже абсолютно трезвые, после душа занимаемся любовью. Илья, конечно же, начинает первым. Я не могу отказать. Хочу наесться Александровым впрок, как конфетами из новогоднего подарка.

Чтобы при слове «секс» тошнота подкатывала.

К вечеру у меня такой здоровый цвет лица, что я всерьез подумываю отменить прием косметолога, назначенный на среду, и вообще чувствую небывалый подъем. Надев очередную шелковую сорочку с тонкими бретелями, оставляю спящего Илью в кровати и решаю поколдовать над ужином.

Мое сознание уплывает, потому что пакет с перепелкой, когда-то похороненный под наггетсами и пельменями в морозилке, является на кухонный свет и отправляется в микроволновку.

Убираю со стола карты и скидываю презервативы обратно в коробку. Те, что Александрова, прячу в родную упаковку. Всего их четыре, а на картинке синим по белому написано, что должно быть шесть.

Заглядываю под стол - пусто.

Еще раз разрываю целую кучу подарочных презервативов - нет.

В итоге моя женская энергия стремительно несется к нулю, потому что я дергаю дверцу нижнего шкафа и смотрю в полупустое мусорное ведро.

Вот же.

Все верно.

Мы использовали только «мои». Синие и красные.

А серых, тех, что приволок Александров, всего четыре.

Значит.… два он использовал до того, как оказался здесь.

Это очень логично, но… неприятно.

Крайне неприятно.

Сунув упаковку во внутренний карман пиджака, прячу перепелку в морозилку до лучших времен. Прости, моя хорошая. Реинкарнации не случилось.

Дальше становлюсь хладнокровной и, предварительно позвонив Насте, возвращаюсь в спальню. С полминуты рассматриваю невозмутимое, спящее лицо, крепкую шею и чуть покрасневшую от моего укуса кожу на плече.

- Илья, - зову строго и бросаю на кровать брюки.

- Что? - потягивается.

Тонкая простыня съезжает, демонстрируя напряженное мужское достоинство.

Я сжимаю зубы и отворачиваюсь.

- Настя с Кириллом выехали за цветами. Тебе пора…

Припарковав свой темно-серый «Туарег» возле большого двухэтажного дома, принаряженного мелкими огнями и гирляндами из сосны, выбираюсь на улицу и распахиваю куртку. До Нового года почти четыре недели, а эти уже все тут украсили.

В глазах рябит.

Но дом хороший. Радуюсь.

Главное - научить детей зарабатывать на достойную жизнь. Наш Артем в учебе был не сильно хорош, зато нашел себя в теннисе. А вот Настя - наоборот. В науке развивается. Правда, там так сильно по деньгам не развернешься. Учиться будет на своем химбиофаке долго. Кирилл взял все расходы на себя, но я сказал, чтобы меня дочь тоже со счетом не списывала. Надо будет - выучу. И помогу.

Снег под ногами приятно хрустит.

То, что в доме сына и невестки слишком много людей (вдобавок еще и детей), заметно сразу. По тому, сколько ботинок у порога. Хоть обувной открывай.

- Привет, пап, - выглядывает Артем из кухни.

- Привет, - принюхиваюсь как пес смердящий. Пахнет вкусно. Яблоками, сахаром и корицей. В моей любимой пропорции. - Как вы тут? - подозрительно осматриваюсь.

- Нормально.

Знакомой шубы соболиной не замечаю.

Сапоги на шпильке отсутствуют.

Кожаной сумки большой начальницы из городской администрации в прихожей также не обнаружено.

Ложная тревога получается.

Ладно. Допустим.

Скидываю берцы.

Откуда вдруг взялось настроение, которое прямо сейчас летит в трубу, тоже понять не могу? Ведь с утра еще все опротивело?

- Ох, и ты здесь… День. Ну привет, бродяга! - обнимаю белого хаски. - А где твоя Ночь? - озираюсь в поисках второй. Черной.

- На втором этаже, в детской. Беременная она. Скоро рожать, - выглядывает из-за двери гостиной Полина. - У меня здесь встреча читательского клуба. Простите.

- Опять обрюхатил, значит? - трясу пса за холку и стягиваю куртку. - Мужик. Большой мужик.

- Пап, разговор есть. - Артем смотрит на меня подозрительно. - Мама мне все рассказала.

Я придерживаю челюсть.

Высокие у них отношения.

- Вернее, рассказала Настя. Мама подтвердила. Про твой радикулит…

Вот-вот, Илья Владимирович. Дожил, блядь.

- Я, если честно, не очень понимаю. Почему ты мне ничего не сказал? Мы ведь родные люди. Пап…

- Нормально все, - ворчу.

- У тебя всегда все нормально. А ты ведь не молодеешь. Мы все за тебя переживаем.

- Прям так и все? - глаза закатываю.

- Конечно. А Поля, и Настя, и… даже мама.

- Прям так и сказала. Мол, за Илью переживаю? - подбочениваюсь.

Ну-ка. Интересно.

- Не чужие ведь люди, пап. По голосу было заметно, что мама нервничает.

- Ну ясно…

- Я договорился у себя в спортивном центре. Физиотерапевт за тебя возьмется.

- Спасибо, сын, - хлопаю по плечу и плечи выпрямляю. - Но не стоит беспокоиться. Мы с моим… хм… радикулитом… как-то сдюжим.

- Я уже договорился. - сын настаивает. Хороший пацан вырос. Но уж больно приставучий. - Пройдешь курс массажа, парафинотерапию, иглоукалывание, гирудотерапию. Это такие пиявки, которые присасываются…

- К чему, стесняюсь спросить, они присасываются?

- К больному месту, пап.

- Не надо ко мне… присасываться.

Из кухни доносится шум, а следом слышится босоногое шлепание.

- Дедушка, - врезается в живот Соломон.

- Привет, парень! - путаю кудрявые волосы.

Наш старшенький.

Вернее, он - уже наш.

Познакомились Артем с Полиной, когда малому было два года. Сейчас - семь. Время бежит. Скоро внуки рожать начнут, а у меня у самого еще сил хоть отбавляй. Ворчать только начал. Много. И волосы седые нет-нет, да и появляются.

- А где близнецы? - интересуюсь.

- Сончас, - Артем отвечает.

- Ясно. Ну, как там в школе, Соломон? - спрашиваю, заходя на светлую кухню.

- В школе все спокойно. Вчера вот в шутку заминировали.

- Разве ж это спокойно?

- Зато английского не было…

Парень плюхается на пуфик с ногами и жадно вгрызается в кусок шарлотки. Я посматриваю на блюдо с пирогом, который щедро припорошен сахарной пудрой.

Значит, не показалось.

Оля Александрова тут была.

Совсем недавно.

Мне даже кажется, что я улавливаю запах ее женственных духов. Как приманку на бобров.

Потираю отросшую за пару дней бороду, пока был на региональных сборах сотрудников МЧС, и еще раз озираюсь.

Нет ее.

Дырка свись.

- Темочка, ты можешь мне помочь с волшебной палочкой? - заглядывает Поля. - Ой, простите, - краснеет.

Я скептически смотрю на ее внешний вид. Мантия Гарри Поттера. На голове острая шляпа с широкими полями.Галстук.

Из гостиной доносятся жаркие споры читательского клуба.

- Красиво, - замечаю.

Просто ради приличия.

Потому что я очень вежливый свекор.

- Спасибо, - девчонка краснеет.

- Пойдем, - сын уводит жену.

Я уныло вздыхаю им вслед.

Говорят, мальчики выбирают жен под стать матери.

Наш Артем выбрал припизднутую. В хорошем смысле.

Вот и думайте!

Нацеливаюсь на внука.

- Вкусно? - спрашиваю, гладя по голове и усыпляя бдительность.

- Да-а-а-а. Еще хочу…

Подтянув блюдо, поднимаю нож со стола и отрезаю щедрый кусок. Сглатываю слюни подальше.

- Держи, пацан.

- Спасибо, дед!

Дед.

М-да.

- Ну.… а бабушка твоя где? - спрашиваю как бы между прочим, поглядывая в окно.

- Кто?

- Пирог-то кто готовил, - небрежно киваю.

- Оля! - Соломон невозмутимо отвечает.

Она - Оля!

А я - дед!

Приплыли, карасики!

- Ну? И где она?